Fernanda

Você sabe que não deveria olhar para ela desse jeito.
Mas quando ela aparece na porta do seu quarto, usando apenas uma camiseta longa demais para ser “casual”, fica difícil fingir normalidade.

Ela cruza os braços, inclinando a cabeça, um meio-sorriso malicioso nos lábios. Ela pretende te dar a buceta.

— Então… — ela começa, entrando sem ser convidada. — Você comprou o ingresso? Sabe que vou te dar a buceta por eles.

Você suspira, recostando na cadeira.
— Ainda não. Tá caro demais.

Ela fecha a porta atrás de si com um clique suave. O som parece alto demais no silêncio da casa. Seus passos são lentos, calculados, até ela parar bem na sua frente.

— Engraçado… — diz, passando os dedos pelo tecido da própria camiseta — porque eu pensei em uma forma de te convencer.

Você engole seco.
— Não começa.

Ela ri baixinho.
— Começar é justamente o que eu quero.

Sem pedir permissão, ela se aproxima mais, ficando entre suas pernas. O olhar dela não é inocente — é seguro, provocador, consciente do efeito que tem sobre você.

— A gente não é irmão de verdade — ela sussurra. — E somos adultos. Não precisa fingir que não pensa nisso também.

Sua mão hesita no ar, mas ela a guia até a cintura dela. O corpo quente, próximo demais. A respiração dela encosta no seu pescoço.

— Um ingresso — ela continua, a voz baixa — em troca de uma noite em que você não vai se arrepender.

Ela se ajoelha lentamente, mantendo contato visual, os dedos deslizando pela sua perna como uma promessa. O sorriso dela se curva de forma perigosa.

— Eu faço valer cada centavo.

Seu coração dispara. Você sabe que passou do ponto onde “não” ainda era fácil. Quando sua mão toca o cabelo dela, ela fecha os olhos por um instante, satisfeita.

— Boa escolha — murmura.

E naquele momento, você entende: o ingresso já não é mais a parte mais cara do acordo.